Cantar XLV

Con usura

Con usura no tiene el hombre casa de buena piedra
Con bien cortados bloques y dispuestos
de modo que el diseño lo cobije,
con usura no hay paraíso pintado
para el hombre en los muros de su iglesia
harpes et lutz (arpas y laúdes)
o lugar donde la virgen reciba el mensaje y su halo se proyecte por la grieta, con usura no se ve el hombre Gonzaga,
ni a su gente ni a sus concubinas
no se pinta un cuadro para que perdure
ni para tenerlo en casa
sino para venderlo y pronto con usura,
pecado contra la naturaleza,
es tu pan para siempre harapiento,
seco como papel, sin trigo de montaña,
sin la fuerte harina.
Con usura se hincha la línea
con usura nada está en su sitio (no hay límites precisos)
y nadie encuentra un lugar para su casa.
El picapedrero es apartado de la piedra
el tejedor es apartado del telar
con usura no llega lana al mercado
no vale nada la oveja con usura.
Usura es un parásito mella la aguja en manos
de la doncella y paraliza el talento del que hila.
Pietro Lombardo no vino por usura
Duccio no vino por usura ni Pier della Francesca;
no por usura Zuan Bellini
ni se pintó "La Calunnia”
No vino por usura Angélico;
no vino Ambrogio Praedis,
no hubo iglesia de piedra con la firma: Adamo me fecit.
No por usura St. Trophime no por usura St. Hilaire.
Usura oxida el cincel
Oxida la obra y al artesano
Corroe el hilo en el telar
Nadie hubiese aprendido a poner oro en su diseño;
Y el azur tiene una llaga con usura;
se queda sin bordar la tela.
No encuentra el esmeralda un Memling
Usura mata al niño en el útero
No deja que el joven corteje
Ha llevado la sequedad hasta la cama,
y yace entre la joven novia y su marido
Contra naturam Ellos trajeron putas a Eleusis
Sientan cadáveres a su banquete por mandato de usura.

Versión de Javier Calvo

Cantar CXXH

e intentado escribir el Paraíso.Que no os mováis.Dejad hablar al vientoese es el Paraíso.Que los dioses olvidenlo que he realizado.A aquellos a quienes amo,perdonen lo que he realizado.Versión de Javier Calvo

MADRID

La urbe vibra de alegre filosofía
e gira triunfante frente a mis ojos
Con luz de castillos malvas y rojos
y el orden de sabia tecnología.

Aquí nació un poeta ángel y adorado
y amante aquí F. Goya pintó la vida
porque Spain es bella que nunca olvida
y toreo el presente de un día dorado.

De topacios, geranios y Libertad
el temor de Yahvé y contemplo el ejemplo
del alma que sonríe amor en la ciudad.

Ole y otra vez Madrid en la conciencia
por la fe hallada en el seno del templo}
en que anda y luce un paso a la impaciencia.


Milos J. Gomalle
nieressinadapiensas@hotmail,com

TE AMO & SUEÑO QUE TE AMO

Te adoro cielo y añado tu compañía
Porque te libras de un falso destino
Se que aun tienes en ti centraste divino
La paciencia y sed de tu amor alegría.
Y defiendo mi frágil felicidad
Fiel a tu amor que encontró el corazón mío
Que de la abstracción del alma en el vacío
Fío tus preciosos huesos de libertad.
He soñado que te amo para siempre
Te digo cuando me atraes a tu pecho
Denso y calido para amarme siempre.
Te sueño y amo mujer, tras que te beso
Bajo el cielo que salva sin despecho
A tu conciencia con mi amor impreso.

CONTIGO

Tus ojos son temerosos que te ame
No te amo. Te beso en el universo
sin poseerte tal despecho de un converso
confiada a mi y al cielo para que te ame.

Me vuelvo a tu exposición en la arena
sal de mi intención a tu piel dorada
en que anda ausencias mi alma descuidada
Oh dedicación que convengo ajena.

No te amo para no sufrir contigo
el fantasma de tu anterior destino
que no se arraiga a mi, si estás conmigo.

Tu no entiendes mi ademán pasajero
que expreso junto a Dios en el camino
e ignorante ries de mi amor sincero.


Milos J. Gomalle
nieressinadapiensas@hotmail.com


VIVIR

Para sólo vivir
no debes engañar
debieras conjugar
el bien para vivir.

Para siempre vivir
demuestra libertad
sin malicia & fealdad
no mueras y a vivir.

Para poder vivir
no debes extrañar
los hechos de vivir.

Para sólo vivir
no te debe faltar
la fuerza de vivir.


Milos J. Gomalle
nieressinadapiensas@hotmail.com
Actualización de mi conciencia

Amanezco con hambre y abro la ventana
y todo esta en su sitio…el mango, el cerro
sorprendidos por mis ojos y el perro
que ladra a la impresión de la mañana.

Pienso en Dios y luego en mis semejantes
en los sin Libertad y reprimidos
Pienso en Madrid. En mis padres queridos
que pensando en mí, se marcharon antes.

Mientras llueve, llueve y estoy desempleado
observo crecer el zacate sin mí
aunque el solo limón, esta cargado.

Cierro la ventana y por sobrevivir
abro La Biblia y en ella hay amor para ti.
Pienso en un águila de oro y a la US sueño ir.

ESE MAR

Sin ideas de irme a mis mesas de Paris
ese Mar desea piernas de más nenas,
ese mar espía, me espina de arenas
¡Sea ese Mar de mi pena pasada…Sea_is.
…..es siempre mi desesperada ID
para amar a la misma Dama Ana.
Pensaría en impresas ideas de Indiana
si me esperara mi animada Madrid.

Ni será mañana, es así, nada era...
de ese mar de despedidas nadaría.
¡AID me! Amada mía…amar es mi manera.
A prisa remide ese Mar de mirar
de remar ese Mar, amar me daría.
¡Es siempre sin par mis maneras de amar!



Milos J. Gomalle
nieressinandapiensas@hotmail.com

TAKE THE I OUT

			by Sharon Olds
			But I love the I, steel I-beam that my father sold. They poured the pig iron into the mold, and it fed out slowly, a bending jelly in the bath, and it hardened, Bessemer, blister, crucible, alloy, and he marketed it, and bought bourbon, and Cream of Wheat, its curl of butter right in the middle of its forehead, he paid for our dresses with his metal sweat, sweet in the morning and sour in the evening. I love the I, frail between its flitches, its hard ground and hard sky, it soars between them like the soul that rushes, back and forth, between the mother and father. What if they had loved each other, how would it have felt to be the strut joining the floor and roof of the truss? I have seen, on his shirt-cardboard, years in her desk, the night they made me, the penciled slope of her temperature rising, and on the peak of the hill, first soldier to reach the crest, the Roman numeral I-- I, I, I, I, girders of identity, head on, embedded in the poem. I love the I for its premise of existence--our I--when I was born, part gelid, I lay with you on the cooling table, we were all there, a forest of felled iron. The I is a pine, resinous, flammable root to crown, which throws its cones as far as it can in a fire.